ciruel-a

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2011-07-26T21:45:00.000-07:00

una galaxia desde el tablero mirándome a los ojos,
una nube de polvo lamiendo mis sollozos

una galaxia tuerta en la lengua
(y me pongo a llorar cuando no puedo romper el polvo, ni el tiempo)

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2011-07-25T18:23:00.000-07:00

.mi apego son mis ojos,
y los ojos son las vísceras raídas
que mejor le calzan al humano

0 2111 0

2011-07-12T21:20:00.000-07:00

.en la esquina derecha de las sillas vacías
un pañuelo huérfano mira hacia arriba
.en la sala llena de velas y cabezas dormidas
resucita a los títeres henchidos de leucemia, la melancolía

.desde la poltrona del tiempo
un violín arranca cuerda a cuerda los dolores y los deja crepitar
y un panal de vidrios nace a cada respiro en el pañuelo para hacerlo sangrar

.entre la espera febril y la intermitencia del sol
.luego de onomatopeyas guerreras
la sábana blanca se extiende sobre los cráneos arañados por reos,
mientras las bengalas que ejecutan cerebros para ser cargamento

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2011-07-11T21:55:00.000-07:00

.cuando los ojos de hiena se llenen de estantes vacíos y del cielo escurran lágrimas de limón sobre tu falda de terciopelo
.cuando los bailarines delineen con besos ojos en tu cuello
y las conjunciones sobren porque ya todo anda suelto en el mantel inmenso que hemos bautizado universo
.cuando los bolsillos rotos se llenen de sacos viejos y la música nazca de los oídos perplejos, yo esperaré bajo el sol, bajo la sombra del sol, para irnos muy lejos

.desde el brazo de orión y los 225 millones años de nuestra galaxia
.entre las sombras hoscas bañadas del azul de tu pelo y la matriz del infierno
un niño de aserrín va a nacer de tus dedos,
un incendio va a consumir nuestros cerebros

.cuando invoquemos al coche gigante que arrastra las infancias lejanas y los senderos
.cuando los caminos nuevos se cubran de rastros de gusanos erectos y midamos el tiempo en la distancia de mi rezo a tu pelo, dibujaré un laberinto en el cosmos mientras los insectos describen las formas de tu rareza y danzan muertos en el cielo

0 2100 0

2010-12-10T22:32:00.000-08:00

.en el cielo cabalgan dos estrellas que miden el tiempo por sonrisas

.en el cielo hay rutas infinitas para delinear todas las noches que veas

0 3111 0

2010-09-19T11:07:00.000-07:00

padezco la aguda tristeza de la bicicleta. abandonada en el camino a la espera. en la espera

padezco el agudo ángulo de las lágrimas de sus mejillas relegando la tienda de sorpresas a la esquina de ilusión

padezco el cielo más caliente que pueda soportar el corazón

padezco. pa dez co

0 9797 0

2010-09-11T05:50:00.000-07:00

.nieva polvo.
el dueto insecto se apega a la foto para dilapidar secretos,
para repetirse el amor pretérito y abandonarlo en el desierto fuego

.el dueto insecto es lava de silencio,
aromatiza el vuel(v)o. alba de recuerdo

0 1220 0

2010-07-28T15:15:00.000-07:00

estoy feliz.

hace frío y la única conversación posible procede de mi reloj y la cazuela de luz que araña el techo

0 5154 0

2010-06-07T16:11:00.000-07:00

.lejos de gastar mi voz en conversaciones, mis ojos se consumieron en largos trueques de letras con los libros, que consideraba botellas con mensajes que tenían su puerto en mí
.a lo lejos el viento cloqueaba al unísono el epitafio que el silencio le enseñó:

la soledad sólo nos hace más solitarios , más deseosos de compañía pero absurdamente más susceptibles de rechazarla por no acomodarse a ese espacio de niebla que sólo la ausencia colma al morir

0 9133 0

2010-05-04T05:53:00.000-07:00

me entristecen esos días en que no llueve
.y el cielo empuña un par de nubes de estoicidad incandescente

0 3

2010-04-14T13:16:00.000-07:00

.un par de espaldas chocan lentamente frente al proyector y en una fricción de minuto se aprieta la pantalla de la cinemateca: sílabas desgajadas en fondo verde anuncian the kinetic dislexia, un film aclamado por snobs pelagatos y contrabandeado por Markus para presentarlo en esta reunión llena de chaquetas de cuero y ojeras diluidas

.me derrito, llevo un bulto de arena en espera de una iconoclasta escena y en la pantalla panóptico sólo se lee un "Diskozcan Studios" borroneado con fiereza mientras la grabadora cuenta una historia tres segundos adelantada a la cinta

.salgo.

vine a malograr otra alucinación y sólo logro desencajar otro de mis sentidos

0 2711 0

2010-03-15T21:48:00.000-07:00

soy el paso falso y frío en la

..............................................es

.................................................cal

......................................................era

............................................................al precipicio

0 3211 0

2010-03-06T19:21:00.000-08:00

grabadora dispuesta hacia el centro del borde del universo.

[3.2.1]

-dos minutos

-dos

-hambre es cazar ratas para ensalzar la miseria del estómago

37 camina. la entre.vista a un gato jamás había reflejado tan bien el suplicio de algunos humanos

0 3733 0

2010-02-22T20:19:00.000-08:00

de las miles de formas de ubicar las letras la que prefiero es dejarlas quietas.

sobra el jaloneo sobre las fantasmas del escritor que no escribe,

la ictericia de los escritos malolientes y elocuentes

es una excedencia el uso de mayúsculas sabiendo las palabras no propias

unexcesoelusodeespaciosparadivorciaralasletras

0 7825 0

2010-02-16T14:06:00.000-08:00

una gota chocó contra el borde de la ventana del colectivo,

la mitad cayó en el libro que leía y la otra mitad huyó

0 4566 0

2010-02-04T19:19:00.000-08:00

Ha sido después de esa clase de las matrices de Gauss
debajo el cielo colonizado por el ojo de Brahe que he tenido la revelación conspicua:
no hay nada mas digno que el polvo.
particŭlas infinitas adormecidas sobre el techo, el pecho, el escritorio, mis defectos;
ejercito de me[re]cedoras canicas del viajar estatico,
las poseedoras de mi sol[edad]
de mi propiedad
de mi subversión interna.

Solo el polvo sabe mi costumbre de hacer mariposas con pétalos de rosa y acomodarlas en un cajón,
la mugre conoce hasta la saciedad las infinitas minas partidas que arrojo como misiles luego de escribir y acomodar las letras inserviblemente,
etéreas partículas de sol sucio se esparcen por el suelo, entre los dedos de los pies, el frio y la falta de una ventana con vidrio.

Necesita uno mas que eso para saber que el polvo es el cielo precipitándose al rostro del suelo?
No.Para eso esta la muerte, para pulverizarse y besarle la frente al caelum

Del monte Helicón

0 2366 0

2009-12-13T17:52:00.000-08:00

esculcar míseramente la memoria para canjear un recuerdo por una sonrisa,
disecar las miradas y entronar las poesías,
pero yo pondré a la venta tus quejidos,
los lacrimales resecos y la esperanza tardía.
Dirías entonces que soy malo? un criminal suelto?
Oh no.Es solo mi obsesión por el sentimiento puro.
Tanto como me odias es como yo te quiero.
Serás entonces un frenesí de gritos en melodía,
mi crónica amorosa de los cuerpos congelados.
Con suerte serás la inauguración de mi album de fotos vacías,
sin recortes, historias rojas, tu y yo amada mía

0 0000 0

2009-12-08T16:27:00.001-08:00

A veces uno puede contar hasta el infinito eternamente y seguir sintiendose triste

0 4277 0

2009-11-07T20:43:00.000-08:00

.Des.ayuna el oasis de su sueño distendido:

una suerte de espasmo muscular, de sonrisa fingida, caduca.

Hay frío, un poco por la humedad del cuarto de al lado y el encierro perpetuo,

lo demás es culpa del incienso barato, de la espiritualidad en forma de Bacanales,

aquí donde las coordenadas son filas de colores, y las comas son sillas para el aliento

la cúbica estancia viene a ser en un diagrama de venn la intersección del mundo

un dinámo cyborg de la felicidad inmundicia

el café es un confeti de ignorancia

y la vajilla una excusa derruída.

.En el centro del salón florece un busto al tiempo-paloma

con el cielo rozando la mirada erecta, casi placentera del dios de la nada,

de la nada en silencio.

El segundo es un pulso cromático danzando en semicírculos completamente rectos

alineando la impotencia concedida a cada cada esfuerzo,

un suspiro inerte, desvaído.

.entonces Alea prepara te, y sucede como antes,

como siempre,

como nunca desde que la distancia es un resorte tensionante del sentimiento y la única música audible es la de los dragones bruñidos,

y las rodillas sólo se calientan cuando el café se derrama entre las piermas

y los ojos son hamacas de sílabas no pronunciadas.

Desde que el sujeto es el marco del cuadro y en el cuadro solo habitan los agujeros negros

0 1131 0

2009-10-10T18:24:00.000-07:00

Extirparé las razones del acróstico inútil.
Lejos la buhardilla, el chiquillo de orozuz,
el marco helado de la pantalla infranqueable.

Al suelo apunto con la marmórea espina diametralmente recta:
el homicidio enmascarado en la hierba incipiente.

El poema que envié a este concurso
No me interesa ganar, si fuera por ello no escribiría

0 2111 0

2009-09-30T06:57:00.000-07:00

Leer a Whitman,

parecerme a el

calcar su silueta en un bar lejano,

posiblemente inexistente,bumoso.

Arcano de desdicha,

de consumismo interior,

despojo lìrico.

¿He de vestir su lenguaje poètico

sin trastornar mis letras?

Es sòlo que , no quiero yo mi escritura depuesta.

¿Acaso llegarà una dictadura sùbita?

La inserciòn depalabras en las que ya poseo?

Necesito el caos, es ese mi retazo de orden del universo.

Claro, participaré en el concurso de poesìa y eso me debate por dentro

0 5542 0

2009-09-19T17:46:00.000-07:00

.m e c a n o g r a f i a r e l p a s a d o

. Apuntar con los dedos a los años pasados
:Pulsar los errores y absolver al futuro, tiempo invisible
:. Desgastar los real-dreams.Colapsar la nemotecnia de la sociedad histórica
.:.No hay cuarto.Sería hacerse unas nuevas alas.O hacerse a una nueva pluma

0 3543 0

2009-08-31T18:40:00.000-07:00

Pontiac azul.Marcos dorados.

Los rostros se alargan en las curvas de las ventanas, los ojos enceguecen, no se ve nada.Es como un juego de gesticulaciones tempranas, cuando los niños hacen muecas , se aplastan la cara, se ríen, transforman sus mejillas rosas, son uvas, cantinas, cocos de madriguera, una suerte de viejo del mar pequeño, un montículo de plastilina derritiendose, dorándose en saltos de tiempo, sumiendose en el lodo-humanidad.
Siempre vi esas despedidas en los cines, yo comiendo crispetas y absorta en las figuras redondas de la mesa.El con un traje elegante, despidiendose al doblar la esquina, el freno destrozaba automáticamente la caja de resonancia que se llama corazón. La vejiga de emociones se le explotó.Ella se volvió mar, sal y álgebra prístina.Garabateó en la agenda un "los enteros que se pueden poner como quebrados.Los quebrados no se pueden poner como enteros.La matemática sabe de amor"
Pero no.El calculo integral, la probabilidad y la química análitica no enseñan nada de eso. Y aunque la matemática tenga idea no lo sabrá explicar.
Ella dice: ¿dónde estás?

0 5133 0

2009-08-15T20:02:00.001-07:00

d. Guarda el libro verde entre un collage de cintas de papel secas en el quiebre y los bordes amarillos anudados con quemones de cigarrillos blandos.No salimos-salimos-ya saldremos.

.11.32 Deben ser las 10.46; el reloj de d. cuenta horas de 47 minutos; si el bus no pasa caminaremos hasta la plaza de las rocas-fundidas-que-parecen-pechos y dormiremos ahí
.Como antes, un poco como siempre, solo un poco. Debimos haber viajado hace rato, despegarnos de este mecano aburrido y tieso y adueñarnos de la placita de los senos disecados por el viento. [Tan nuestro]

.Tres meses; algo asi. ESo llevamos desde que se fue l.Las noches en estas esquinas llenas de putitas son frías y su wiskey barato apenas calienta la lengua un corto momento.Bebemos a fuerza de no querer morirnos, como un pistoń desvencijado que funciona con el vapor ya casi frío[pasa el tiempo y ese troll futurista no pasa.DEsespero un poco y beso a d.]

.No tengo relojes, los boto, los pierdo, me los como, hago balancines con ellos; la última vez recompuse uno, se lo regalé a d. ; ella dice que mide un tiempo que no existe y que no cuenta, que las horas de 47 minutos son pura fantasía mía y.Quiere ser Matusalén, como el tipo de la revista que nos regalaron ayer

R[d] t: De-letrear una gimnopedia en los balbuceos diacrónicos de d. mientras caigo sobre las maletas y un jarrón con recuerdos podridos.Apenas llega ese universe red troll para deslizarnos en su alfombra de estrellas pegadas al mugre para entrar.No está lo suficientemente lleno, pero incorporarse es imposible entre los gemidos canturreados de d. y la hemoglobina saliendose de mí.
No valdría a pena mirarles a sus sucias caras.Pedirles ayuda a sus clichés postmodernos y de solidaridad sibarita.Se está bien acá, con el dolor punzante y fino, una cortada de gracia. y sus pies envueltos en cuero fino y cintas de satín.
Por las mañanas ellos dedican diez minutos a lustrar su magnifica pobredumbre llamada elegancia: zapatos brillantes para reflejar la hipocresía de los curvilíneos rostros, a iluminar y resaltar la suciedad que nos pertenece tanto; adentro el sudor penetrante, el movimiento de los dedos contra la humedad del suelo, una gamuza delgada en la arruga que hace el tiempo, esas vagedades barnizadas por sus pedazos de cuero

[[La idea de friccionar mi cabeza con dos senos de piedra resulta parecida a la ablución de las]].Esa última idea me hace eco.Pero no sè.No sè y eso no importa

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2009-08-09T08:36:00.000-07:00

x:es tu cerebro que piensa por ti?

g:n pocó así y un poco al contrario-
y un poco nada-
y un poco no importa-
y un poco qué enredo-
y un poco una rosa-
y ta ta tá---

y un poco todo es coherente, como un segundo atrancado entre las ruedas de madera y y las carrozas fúnebres: !!!zchitsssssss, rechinan...
un segundo ahogado , que se muere.
El segundo de todo
En el que todo enmohece,

desde el que el niño cuenta los días para atràs

g: mi mente es una peste
.No me colabora
ella a un lado-
y yo le jalo-
igual no importa-

ni me ha importado---
y a veces las letras así degolladas , aun calientes , un poco fritas

se salen de los dedos y van a parar a los ojos de alguien
para ser leídas-
.para no morirse con los puntos finales sobre sus líneas
y hacerme quedar mal-

son las necias letras [ñaaa!!]
qué más da, son honradas,
ellas marchan: taca taca
y se pierden de mi vista-
ellas saben que yo jamás las leería-
y que yo actúo como las cosas perdidas-
desde el polvo y las migas de nada-
.Me gusta oirme pensar
porque solo así las letras son mías-
Lo otro es un éxodo, ellas son una guerrilla: apuntalan mi cabello y los números como un señuelo de mi vista-
Las muy malditas!!
*
[es o deberia ser este el fin]
*

0 6685 0

2009-08-07T21:29:00.000-07:00

Para llegar a casa de W salimos dos horas antes, estamos justo en los extremos del manojo de de hilos que son esta ciudad.Al parecer la maraña tira cada día más a los polos opuestos o nuestro movimiento es infinitesimal y apenas se dibuja una rayita por donde pasan las uñas, los dedos, los cuerpos.

Las sillas rojas.
Entrar al transmilenio me resulta internamente intimidador, me comprime la cabeza en una masita de nada y burbujas de tensión líquida.Sólo puedo oír música con un audifono y leer un libro con el lapicero azul con una punta enterrada en el aire, y yo blandiendo la pequeña espada, torciendo al ambiente que se vuelve viento.No puedo ver a la persona que se para frente a mi puesto, no a la cara, ni sus gestos, apenas los dedos en los tubos de color gris, Por eso duermo.Allí la consciencia se torna insoportable, caústica y demónica, pero ibamos los dos y G. me pedía el diario, el con su lectura oxidada y con letras de carbón, yo con la mirada en el marco de la ventana sin asientos y deletreando ese texto.

Diez pies se mecian delante de mis tenis negros: ritmo suave, calle sin huecos; el de gorra roja que parecía estepa preguntaba sobre 32,21 y el bermellón de color azúl respondía que no, que 10,23, yo decía que 00,89.Finalmente se bajó; G me miraba de reojo por mi respuesta: pensaba mandar por una callejita de lata al señor de la estepa, le dije mal, le avisé mál un poco a sabiendas de los eclipses de mediodía, un poco culpable por lo de siempre y por lo de nunca, mis apreciaciones tan equi-distantes de acá, cercanas a la no-sé-qué-cosa, llenas de maracas y sonrisas, de abedules abrazados.
G: Una acusación malsana en el tiempo de cuatro ruedas.En los viajes dilatantes. Y algún día , en algun voyage entenderás los ojos que temen las manos vecinas y a las flechas que señalan extintores donde no hay nada.Igual que el chico de la estepa te bajarás

Nos miramos.G y C

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2009-08-04T06:57:00.000-07:00

Y uno quisiera estar entre la página 72 y 73, enredado en alguna vocal retorcida y las consonantes bien versadas, donde se leía:"...No ganaba nada con preguntarse qué ahcáia allía a esa hora y con esa gente, los queridos amigos tan desocnocidos ayer y mañana, la gente que no era más que una nimia coincidencia en el lugar y el momento"
No me afana terminar de leer el libro y apurar las letras hasta que se conviertan en un puré ilegible, basta la invocación a Errol o a Coltrane para musicalizar las letras, para creer que alguna vez existió la máquina de escribir con redondas blancas y negras.

Rayuela, una pequeña Biblia musical

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2009-06-24T12:40:00.000-07:00

No hay opción ni atajos desertores,queda la caída recta , la elección del desposeído, ya sin brazos ni piernas.
La sangre oscura y seca; mi cajón , el silencio y la llave de los movimientos caidos.
Tu, Lyla entenderías mi sufrimiento,
Lo entenderías si no fueras pintora,
Si no midieras con tus ojos el abismo entre los míos.
Entenderías si el arte fuese más que la medida de los cromatismos externos ,
Si no fuera una cínica forma de repulsión de las tautologías del no sentido.

5 9 0

2009-06-23T14:07:00.000-07:00

Azul,blanco y rojo

Las calles como camino, su concreto como miseria, el concepto arrastra tras de sí la quejumbrosa forma de la materia.

La calle es a fuerza de invocarla el camino derruido de las rutinas diarias, y no-es al no ser llamada.

Se le ha estampado en su trayecto las letras doradas de la infamia, del silencio macabro de las multitudes sedadas.

Y el mundo se ha dormido sobre la escoria del concepto de los límites grotescos aclamados por los líderes ridículos

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2009-06-19T14:00:00.000-07:00

Ciertas banalidades paridas del escozor de los recuerdos y tu lengua en la espalda erecta,la sensaciòn de treaje de paño en los buses fríos , el roce de la tela en las nalgas marchitas.

Retratar el evento que retrasa tu eufemismo,que impide retocar tu tautologìa ridícula.

Que Goya es un burro y el mundo se sacuda, que la gente siga creyendo en imbecilidades leprosas,que la espina saque los ojos de la infalible ceguera, que el infinito se hunda en las distancias minúsculas.

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2009-06-08T09:21:00.000-07:00

El espíritu castiga el autocastigo demente,la sal viva en los ojos, la no-alegría vívida.
Las volubles formas del hastío remedan la penosa ira del mar contra las rocas y carcomen la crispada estadía.
Parte a parte , como un rompecabezas que deforma el cuerpo y hace crujir las esencias; la fuerza del bravo río vence los tiernos fractales de la esperanza y la vida.
Parte a parte, por el anverso de la vida misma, echan raíces las irónicas hijas de la ira marítima,danzan su rito de juegos , transducciones ridículas, desangran la piel de las flores , se comen el brillo de los ojos con vida.
Al anverso de la vida ,como especie húmeda y fría se recrea la tristeza con las esperanzas perdidas.

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2009-05-30T23:41:00.000-07:00

Cielo amarillo, nubes pequeñas redondeadas por el viento, erosionadas por el sol.Allá lejos las nubes derriten sus formas desde la superficie hacia el centro. Aquí abajo ella escribe con una aguja y un hilo sobre la única mano que aún resiste sus pensamientos kafkianos.

He releído sus diarios, sus notas , sus apuntes, el indicio angular de su razón perdida, de su mirada baja, de esta habitación blanca,de los historiales crípticos, de su voz que a veces dice nada.

Vengo acá, todos los días , a acompañarla, a lavarle la cara y decirle quien es ella. Hoy me miró a la cara y me dijo:

-No sabes nada.

Quedé pasmada, sus ojos buscaban lo que yo he indagado y no vieron nada, sabían mi incapacidad humana para entender los formas que se definen más allá de los sentidos, sus ojos como dos pergaminos de sabiduría dorada sabían mi ignorancia y pensaban también que algo había encontrado.

Ahora, no los puedo cerrar, cada vez que los cierro, solo veo los de ella, reclamando respuestas, lógicas rebuscadas, quizá la más simple de las lógicas, como el brillo de las sábanas en el frio de los meses de enero. Una mirada que me declama desvelo, que me persigue abrupta, en un sueño que no es sueño, que refleja dos faros en mi cerebro y me quema las entrañas.

Esos ojos que saben que yo, con los ojos no veo. Que los ojos solo son esa extensión de la manera en que yo siento.

Y volveré mañana, a escarbar en sus retratos, en sus camisas, en sus olores, en los perdidos recuerdos; quizá mañana yo vea lo que ella ha perdido en sueños.

0 2556 0

2009-05-22T21:09:00.000-07:00

Sonido Seco, crepita ese hueco. Vacío.

Nada raro. Aire de esferas rojas, el marco del balcón es otra obra de la galería, florecen argonautas en la estepa, un suelo de puntillas rotas, una espiral que asciende al infierno, una risa mecanografiada, un salón blanco en ceros, luminosa y desquiciadoramente eterno.

Golpeo el cristal de la inopia sucesiva, del a sala de información.

[Señorita me mira a los ojos]

Atención en cinco minutos. No lo sé. No tengo reloj, no avanzo en el tiempo, si lo hago, no se si lo hago en este.

Entro.

Hojear el cielo. Mi terapia.

Recordar en el tiempo. No puedo. Simbiosis de sueños y elementos. Y me preguntan, no respondo, yo lo ignoro. Los ojos como dos copulas brillantes permanecen desnudas al cuestionario necrológico para los pacientes. El interrogatorio lame las raíces de los sueños, me hace temblar los pies, pero yo no recuerdo, solo veo.

Una lista algorítmica, la aritmética de mis ojos.

Dos hojas, un pliego. He descrito mi casa y el cielo.

Otra vez. Terapia. Hojear el cielo.

No se entienden mis dibujos, no se ve el cometa en el cielo. El veredicto dice: lista de números indeterminados sin conexión aparente.

Volveré, les deletrearé el cielo, cantaré en un monte donde la tierra aún pare puntillas el color del universo.

Despierto.

Las esferas rojas llenan de nuevo mi silencio, y no respiro, duermo.

El aire no alimenta mis pulmones y la realidad no combina con mi cuerpo, los cocteles de gala me escupen en la cara y sus risas augustas me queman el cerebro.

No puedo.

Navego.

Hace mucho que el mar no es más que una insabora obra del puntillismo geológico.

Hace más que la tierra empezó a parir puntillas y lanzar aforismos en forma de perfumes finos.

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2009-05-20T00:01:00.000-07:00

Habría que decidir la ropa, los colores, el momento, la distancia.
Calcular los pormenores en esa ecuación de la eficacia. Deletrear al tiempo objetivos y jornadas.
Las tensiones momentáneas se deshacen y se elevan , se vuelven las noches un suave cojín de espera. Son la antesala del hecho, el pre-hecho mismo.
Sincronía de espejos en el agua anunciando el movimiento lento. Dinamismos deletreados por las ondas que impulsa el viento
Solo ideas.
Se espera tanto el momento, y luego al tenerlo se avisa desde ahí la pequeñez del infinito.

0 2111 0

2009-05-16T21:59:00.000-07:00

Una partícula suspendida de negrura.
Una mirada fija en la curva perfecta del galimatías de sus ojos.
Una puerta desgastada en las esquinas y unas espigas que se tuercen mientras en el fuego brillan.
Una finta no-fluida que describe la trayectoria de mi día.
Una partícula suspendida de negrura.
Una mirada fija en la curva perfecta del galimatías de sus ojos.
Una puerta desgastada en las esquinas y unas espigas que se tuercen mientras en el fuego brillan.
Una finta no-fluida que describe la trayectoria de mi día.

0 9999 0

2009-05-15T09:02:00.000-07:00

La noyee,mis zapatos, los cordones transparentes que se atan en el tiempo, se desatan con tu aliento,arrastrados entre el polvo, mojados por el mar muerto, escupidos por ese ceño tan delgado tan pequeño, uno que me mira y dirige como un vector de sentimientos, sus penas a ese segmento izquierdo superior de mi pecho.
El piso frío y dulce , con sabor a luna negra, a minúsculos segmentos de felicidad diluída.
Los fideos en la mesa, mi espalda sobre el viento, el viento sobre mi alma y yo comiendome un sueño.
La noyee, su silencio, su sonrisa irrepetible,la justicia circular, el gato arturo, mi cabeza, lanzando como bengalas el do sostenido que quiero.Convocando a mis amigos los colores y aquel a quien quiero.

0 2127 0

2009-05-11T00:32:00.000-07:00

blusa a rayas, pantalon.
El frío se cuela entre la ventana, la madrugada, rosada-tenue, entre crispada y alegre se refleja en el fino marco de un alerón.Hace frío si, ya lo dije, y el frio es un monton de manecitas que adornan el cabello , lo peinan y despeinan y dibujan en el aire los pentagramas del amor.
Es atrevido, el frío, se cuela entre las cobijas para dormir conmigo, me espera en lo oscuro para darme un respingo, me hace temblar cuando le siento, me hace abrigar cuando le veo.Y todas las mañanas el lucha conmigo.Una lucha desigual, he e decirlo, el con sus manecillas alborotadas, yo con mi bufanda y mi abrigo.
Y el unico lado por donde no entra el frío es ahí cerquita del pecho.En la caja mágica del corazón

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2009-05-05T23:00:00.000-07:00

Me gustan los péndulos que oscilan entre realidades ambiguas, que unen los ojos cerrados en una guerra de amor, los que dosifican el tiempo y lo hacen eterno. Esos relojes que miden las distancias de los sentimientos

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2009-04-30T21:50:00.000-07:00

Son de esas flores que se llaman euforia. Que rebosan rocío en la afligida sequedad. Las que exprimen su savia perenne en un espejismo sublime. Esas que se llaman embriaguez y atraviesan la piel con el olor de las lenguas, sujetan los hilos del tiempo y corean el éxtasis mediático.
Son catarsis de luces, zumbidos de olores. Las que se meten a mis ojos, a mi vientre y a mi todo, y me dejan pensando en el color del cielo, la impotencia del silencio, de la lentitud del hecho, la críptica del movimiento; en sus partes y en su todo. En que somos los instantes y los vacíos infames.

Y esas flores fortuitas me las comeré paciente, desentrañaré sus partes y les beberé su esencia.Las volveré recuerdo, estática y dinámica.Ambiguedades de fuerzas que definen el no-estancamiento

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2009-04-28T21:15:00.000-07:00

La sabana se pega igual que otra piel. El frío, escondido atrás de la vieja marquesina se desliza cuando tiras el edredón. Y al final termino en el sofá. Tú con tus ideas de fundir unas baratijas y hacer soldaditos y yo con la intención de fumarme tu risa.
Es una guerra acá adentro, un movimiento sinuoso allá afuera, los angulos perfectos de tus pensamientos rozan asintóticamente la imaginación de mi vientre, desconoces la geometría de mi alma, alucinas la composición de mis ojos.
Y yo?
Me siento en el borde, me fumo tu risa, me tiro hacia adentro, recito colores.
Hace tiempo que la lluvia viaja en el sentido de las manecillas del reloj y la espuma numeraria milita como defensa moral.
Y hace ya un preludio que te amo, y dejé de cargar el tiempo y pisoteé el espacio, y mido las distancias por latidos y miradas.
Hace ya un preludio que el tiempo ha caído al vacío.

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2009-04-26T07:29:00.000-07:00

el texto de la foto, click aquí

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2009-04-23T10:11:00.000-07:00

El sonido lacera mis oídos, las notas mas suaves agrietan mi alma, derriten mi piel.Permanezco suspendida en el extásis del frío, del silencio entre sonidos, de las cromaticidades adversas.
Se acumulan en montañas las burbujas de tu aliento, la pesadez del arpegio, los besos de limón, la finura del suelo.Ya no distingo los sabores de las constelaciones del cielo, viajo a un mundo de cristales disparejos, de arquitecturas no domadas, de libertades salvajes, sin respiro ni arrepentimiento.Un mosaico de vidas paralelas.De caminos y de encuentros

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2009-04-22T22:08:00.001-07:00

Me gustan esas tardes de sol, cuando el torso de los árboles se define entre ocre y café pálido y a través de los bordes de las hojas se vislumbra algo del cielo mismo.
Me gusta caerme desde el fondo hacia afuera y sentir un colchón de grosellas, untarme de arena los pies, de miel mi lengua. Deslizar despacito el silencio del sol y comerme las redondas que del universo cuelgan.
Me gusta pescar lontananzas y quijotes derruídos. Construir sus historias. Ver con sus oídos. Cimentar la esperanza. El segundo nombre perdido.

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2009-04-20T21:30:00.001-07:00

A diario Aurora barre el suelo pisado. Es gris, rugoso, opaco,trite,húmedo,algo seco. Cuando la luz entra por la única ventana de la habitación, en el mismo momento en que el viento corre la sabana que hace el papel de cortina, los cristales del piso se iluminan. No son más de dos segundos, a lo mucho una milésima en los que alfombran la rusticidad del suelo, le llenan de perlas, de espuma de oro, de cristales ínfimos, de tímida belleza.Auscultan profundos los destellos y su rareza.
Cuando el viento entra desde el noreste, y hace silbar las hilachas de una sábana, el suelo se sacude, la realidad se destapa, admite su paralelo, muestra su otra cara. Es por eso que a mí me gusta cuando el sol toca la ventana, y se mete entre mis dedos, y trastoca mi alma.
Y sonrío ante su juego, el juego de unas hilachas.

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2009-04-19T22:18:00.000-07:00

Imagino la vida como una máquina, simple, esférica,maleable,tierna.Con dos palancas de oro puro, con un pistón de corazón;nervios alineados como los del pentagrama y notas que se escriben como el número que es color.La vida se mueve por efectos de la voluntad, por motivos y razones, y una mezcla de las dos.Es una pelota roja que responde al cosquilleo del viento ,a los bucles del cielo,las astillas en el suelo, la vacuidad y el sentimiento.
Aún maquinando la trayectoria de la pelota, la mecánica del movimiento puede violar todas las leyes , inventar las caídas al cielo, la elevación al suelo.
Al igual que los aviones , la roja esfera tiene piloto automático, la opción predeterminada, la del no escoger.Una que enaltece la diferencia y deja con la cabeza gacha a sus electores.Parecida al instalar de forma automatica un archivo ejecutable al computador; añade a lo esencial basura, adorna de bagatelas la esencia misma.

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2009-04-06T14:16:00.001-07:00

El árbol agita las ramas.Miro.
-Silencio
El olor de pino alborota mis alergia, mis ojos lloran.Es esa sensación de aire frío en el pecho, de escozor en los pulmones.Acá debajo, atrapada entre dos mundos aprendí a contar el tiempo en la escala de sus olores , en las pistas táctiles de la visión.
Dije atrapada, no aplastada, finalmente yo vuelo hacia donde quiero

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2009-03-25T22:40:00.000-07:00

Lo que me gusta de escribir, es lo sencillo que me puede resultar, no de crear histoirias, sino de atrapar algo de su esencia entre mis frases y retratar entre mis propios hilos lo que veo(siento); voy caminando por ahí, delineando con mis pisadas la trayectoria hacia mi meta. Pues bien, mi rutina matutina va mas o menos así: Me levanto a las 430 de la mañana, me baño, me arreglo y paso a la mesa y tran!!! Mi papá tiene ya lista la fruta, el juguito, el desayuno, todo y yo, mientras a lo mucho lo que he hecho se limita a organizar mi cuarto y arreglarme y pasar aún soñolienta a probar lo que mi papá preparó.
La afición de mi papá por cocinar es desde hace mucho tiempo una de sus grandes pasiones, el placer que le produce ver una alacena llena , es comparable al que un niño tiene cuando abre su regalo de navidad, la sonrisa que brilla en sus ojos es la de la satisfacción que produce la generosidad en el ama humana, el abrazo de mi papá cada mañana es idéntico a saltar sobre la tierra y tocar un pedacito de cielo.
Luego de desayunar, terminamos de alistarnos y cogemos un alimentador hasta el portal norte. Esta mañana mientras iba en el trasmilenio, leía a Rosa Montero mientras mi papá mandaba tiernamente su brazo sobre mi hombro y pensaba en escribir (bueno, terminar) el post que estaba escribiendo.
Como decía al principio, para escribir no necesito mucho, a veces hasta me sobra la estilográfica, porque apunto en la mente lo que los sentidos me susurren; hoy me sobraba todo y solo algo me bastaba: mi papá. Para muchos el papá es un sujeto más bien alejado y serio, casi un particular, para mí mi padre es el ser mas noble y tierno que haya conocido, una criatura hecha con una generosidad tan grande como la de su corazón, unos brazos que abarcan todas las tristezas y todas las alegrías, un espíritu donde la flaqueza no es siquiera una sombra y donde la sonrisa es el regalo de cada día. Así, muy a grandes rasgos es mi papá.
Finalmente no terminé el post que iba a publicar (en el que estaba pensando en el trasmi) y un pequeño detalle me hizo cambiar mi tejido de letras: Cuando nos bajamos del transporte le dije a mi papá que quería unos certs, esos dulcesitos de menta que el me regalaba los domingos cuando yo era niña y que nos comíamos juntos de camino al parque, los que el guardaba en el abrigo gris para cuando hacía frío y yo estaba triste, esos simples dulces de las estrellas de colores.
Esta tarde cuando llegué a mi casa y me encontré con mi papá, me dio una caja de certs, fue un detalle tan pequeño, pero tan hermoso, porque me di cuenta de lo mucho que me ama, de la gran, gran, inmensísima persona que es él, de lo fuerte que ha sido, de su valor cuando a debilidad se vuelve el aire que respiramos, de que no me olvida y de tener el mejor padre sobre todo el universo.
Y aún ahora recuerdo cuando me dio la caja de certs y lo único que pienso es en regalarle todas las etrellas que tienen esos dulcesitos, en que navegue tranquilo en el mar de la luz y que una letanía de sonrisas adorne su cabeza, pienso en el niño que el fue algún día, con los pies descalzos y hambre en el estómago, en sus andanzas largas y en sus sueños perdidos, en su tenacidad y en su nobleza imbatibles, pienso todo eso y deseo, si es posible , ser al menos una gota de lo que es el.
Lloro, de la emoción, de la alegría, de lo hermoso que es tener un papá como lo tengo yo, y casi ni sé que título ponerle a este post, son tantos colores los que me vienen a la mente, es tanta la felicidad de mi alma…
A mis papás les he escrito más cosas de las que hay en este blog y se las leo cada mañana y a cada momento, sencillamente porque los amo mucho y yo ando canturreando el amor en forma de poesía.
A mis amigos un cuaderno lleno de mis letras les tengo yo, la prosa de mi alma que es un regalo a ellos les doy. Y es tan hermoso vivir asi…destilando amor.

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2009-03-21T23:15:00.000-07:00

Hoy, día de primavera, mi primavera (bueno ayer)

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2009-03-17T14:01:00.000-07:00

Y como boté la carpeta, el anillo, mi esfero, mi libro, hoja, periodico, tijeras,borrador, lapiz y cuento.
Mi saco,un cheque,tiza, telas, zapatos, mis medias también.
Botélosespaciosquediferencianpalabras,losllenédebriznasde
miilusión.Hoymeolvidédelaescuetagramática,meconstruíun
jugueteparadistracción.Armébicicletasdeletrascuadradas,
dejédibujaramiimaginación.
Lapantallablancatehacehacermilcarasmientrasintentasleer
loqueescriboyo.
Solopretendojuegosdepalabras,unanuesmoscadacomolosoyyo
alergiasetieneasupropioestornudo,perosoyciruela,nuesy
berenjena,juegosdepalabrasyalucinación

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2009-03-13T21:04:00.001-07:00

Me gustan los colores que tienen impreso un número al lado, es fácil leerlos.
No se de cuando acá voy leyendo entre tantos números los colores ; a veces a mitad de una ecuación se cuela un verde y un naranja insípido, y los balances de materia son azules. Mi folder se vuelve lienzo, no hay mas 1,2,3 y aparecen de la nada al naranja , el amarillo y el café, no esfuerzo mi mente, ni le pido ver algo donde no lo hay, sencillamente se que ahí esta.
Lo bueno es, que le he encontrado utilidad al asunto, ya no es tanto problema aprenderse la conversión de julios a calorías, de Pascales a mca, ya ninguna unidad es complicada, basta con saber que los 9,806Newtons son verdes y los 101,325 Pascales son gris oscuro, que 4,186Julios son naranja fuerte y que una atmosfera es blanca.
Hace falta entender que la sencillez de la matemática consiste en esconder una forma de arte colorida y luminosa en medio de arabescos pusilánimes.

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2009-03-12T21:47:00.000-07:00

Podría dedicarme indefinidamente a pintar, escribir y dibujar. Vivir en una casa, de alfeizar iluminado y altillo de madera, con una cama a rayas rojas, cedro maduro y brillo inmutable.
Podría construirme un arcoiris de las esquirlas de la guerra, recoger plomos del piso, fabricarme una maleta excelsa. Sacar del mouse pad de mi pc, una guitarra nueva, volver las cabezas de los fósforos clavijas de un sonido diferente.
Invento mundos tan distantes, tan sencillos, tan perennes. Danzan ellos en perfectas colisiones, en la revolución de las curvas , en el secreto del ausente, descubro su entresijo al caminar por la calle y detenerme ante un árbol, por sus hojas que brillan, por el olor de sus sombras.
Me detengo y lo miro.
Me detengo y espero.
Voy camino arriba jalando una cuerda de lienzo.
Más nada necesito. Aquí en este punto del camino sé que el resto sobra y es desatino.
Basta con tu corazón y con el mío, y el abanico de sueños que en mi lienzo pinto.

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2009-03-10T20:55:00.001-07:00

Tengo el audífono al oído, sin volumen, sin ruido. Oigo a Ray Charles entre la tela de satin que brilla en mi cabaña, pegado techo de madera y tus labios de limón.
Encima del mesón tres libros, dos escritos, el otro lo escribo yo.
Encaj(on)ar el paisaje dentro de una estampita de las que los hombres de cortos pasos reproducen el mundo es imposible, empujo allá la tela, las madejas, la estilográfica, el papel, la superposición de los ojos, el eco de tu aliento. La empujo y es como si nada, solo paso mis trastes de un lado del muro al otro. Mi loop de infinita destreza. Mi loop que cada rato hace pum!!!
Y sincopar se vuelve mi deporte, el arrullo de mis noches, la matemática de mi lenguaje, el tejido de mis sesos.
Cinco-par
Sin-copa-r
5-copar

***Bueno, la matemática de mi lenguaje, así tal cual, tiene las ecuaciones escritas a la mitad, son un cálculo multivariable, con una variable que se llama corazón.

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2009-03-02T16:54:00.000-08:00

05430 tu sabes mas que yo, sabes mil años mas que yo
02340 no, solo tres
05430 y me tienes un ovillo de lana de ventaja. No, mil
02340 mmm, me haces sentir anciano
05430 pffffffffff
02340 aunque a veces me siento así pero no es del todo malo
05430 nooo, es que para mí los años van a otro tiempo y el tiempo va tan lento como quiera ir
02340 delicioso, para mi el tiempo es aire entre los dedos
05430 y para mi el tiempo es una goma para hacer esculturas y comérselas
02340 te envidio, a mi me come jejejeje
05430 yo envidio tu ovillo de lana
02340 me recuerdas la historia de jericó
05430 no, al tiempo, solo le susurras bajito, esperas un tanto a que se duermas y ya esta, te lo puedes comer. Qué historia es esa?
02340 jejejeje, mmm, estoy pensando en como es que te comes al tiempo después de ese comentario jejejejejejejejejejeje. Es una historia de la biblia
05430 :) pues, es sencillo
02340 Es que me dio una impresión muy erótica je
05430 Está acá a mi lado dormido, a la espera que lo saque al sol, para dilatarse y despertar del frio, se mueve apenas más que un suspiro entonces, cojo un platico, un portaminas, un esfero, un borrador y un vidrio lo borro y lo reescribo, lo miro y sencillamente bueno… tan sencillamente como la arquitectura de mi mente lo describe, le beso el cuello y ya, es mío…jejejej. Si describí bien cómo me como el tiempo?
02340 Si, borras mis dudas eróticas
05430 jajajajaj, a veces el tiempo es como un gato. Qué impresión tenias tu?

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2009-03-01T11:18:00.000-08:00

Pudiera derramar una lágrima por querer suprimir lo que quedó grabado,
Pudiera clamar al cielo el por qué de esa nebulosa.
Podriamos, (del verbo podrir)
fingir que nada ha pasado.
Es que en el lienzo de la vida todo queda escrito,
no quiero dejar mi pensamiento arrinconado.

Esto nada tiene que ver CONMIGO ahora.Yo me entiendo.Sólo que era un pensamiento arañando sobre mi rostro pidiendo salir de mí.Salir de mí y dejarme ser feliz.

Sí.Lo confieso. Soy feliz.Más que antes, más que nunca.
Antes reía despierta, me han enseñado a reir dormida.

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2009-02-25T07:14:00.000-08:00

Iba de un lado a otro, ajetreada,con una chaqueta doble faz,a cuadros por un lado y azul por el otro, los ojos cansados ,la mirada perdida,la mente (quizá) un poco más perdida que los ojos. Instintivamente,por la costumbre y como una de las pocas rutinas que conservaba agita el pocillo de moca unas diez veces,más cafe,menos azucar,para quienes la conocen, más alucinaciones de acuerdo al contenido de cafe.Mas felicidad noctámbula.
Abre la maleta,busca el rezago de aire que se perdió en el frío,una canción que repite entre las pinturas abstractas de una exposicion narcoléptica, el silbato que le salvó de un sustillo( esa mañana una moto casi la aplasta).No está. Nada esta donde ella lo deja,nada aparece cuando ella lo cree.Las cosas,como animadas por un impulso propio,se dirigen hacia donde quieren,donde les place y se sienten bien,por eso que en su habitacion todo cambia,jamás la puerta esta al mismo lado,ni el techo está arriba.A veces ocurre que la ventana se vuelve puerta,una pared es un lienzo nuevo y el espejo confirma finalmente la existencia de un sol allá adentro; incluso el tapete es diferente,un dia es reloj de arena, otro dia es escalera, otro dia desaparece, alguna vez se pega al techo.
Y asi como están-no están las cosas,pone ella orden a sus sueños y una canción que recuerda,un acordeón prístino,bello le relatan a su tacto ,a sus oidos,a su pelo,los susurros de la magia,las ilusiones de un viejo, lo que significa arrastrarse (para muchos)en un mundo no-sempiterno o volar para los que conservan los sueños.
Frota sus manos contra el cuello, oye los susurros de la noche,pero apenas si vive de ello, ella ya está en otro mundo,(es que jamás a pertenecido a este) tan hermoso, tan perfecto; y se abrocha su chaqueta, se toma el moca, se duerme.

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2009-02-20T10:52:00.000-08:00

Comer tantas flores me ha puesto la lengua morada, y no se me quitó hasta comerme un pedazo de torta de cumpleaños de alguien que ya no está (pero eso es otra historia).
Me cuestiono desde hace cuanto me gustan las flores, y de dónde me vino eso “gusto semanal”,porque toda la semana he comido lo mismo, y sin aburrirme, lo cual, en mi caso es un reto, he de confesar que comer no es mi fuerte e igualmente no creo que la otra semana mi metabolismo marciano quiera rosas otra vez. Hasta me ha parecido un crimen°°. Algún tipo de canibalismo extraño, inusual, pero no raro.
Ayer asesine flores en el parque de los periodistas, las sazone con sésamo y leche condensada, las volví collage, alimento y fotografía, las transformé en algo que no existían, bueno, para mi, que las flores siempre han sido un tipo de comida enmascarada en su belleza para que se les compadezca°°°.
Siempre me ha gustado probar las cosas diferentes, las que dicen que no se comen y las cosas de colores, por mi boca han pasado todos los detergentes que usan en mi casa, los betunes, la tierra y el cemento, (etcétera, etcétera, etcétera) quizá lo único que no ha pasado sean los vidrios, o las espinas. Solo experimento. (eso también es otra historia). Me como el aire, los colores , el viento.Los perfumes de piel, los alientos de besos, las sonrisas moradas, las briznas del pensamiento, me lo como todo y siento tanto, y siento que a mi cuerpo no lo gobiernan mis sesos.
Pero ya no quiero flores, y es que las flores las llevo por dentro, en mis entrañas y en mi pecho, como una orgía de ideas en las que no cabalga el pensamiento,en las que apenas si éste toca las bridas de mis excelsos sueños.Y mi mundo se trastoca cuando veo mi teléfono, cuando hago tantas cosas que antes eran un abismo, cuando leo, escucho y siento, cuando me pregunto qué quiero, y para saber la respuesta no recurro a mi pensamiento. Es que no lo necesito

°°El señor gato me preguntó hoy qué eran las rosas para mi, le respondí que eran espasmos de felicidad escupidos por el cielo, y en tal caso comerme ese tipo de espasmos sería según el, un crimen subjetivo.
°°°Les debo las fotos de mi manjar, las tiene Yoha.

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2009-02-17T20:59:00.000-08:00

Recogí en un pedazo de cristal el mar que se coló entre mi escafandra,
y cargo ahora en mi bolsillo una magia que me hace volar,
que tiene el espectro del brillo de los ojos sobre los ojos superpuestos,
que esculpe en los cuerpos la cadencia de un silencio.
Agito mi mano, y te veo,
agito mi mano y te beso.

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2009-02-15T15:43:00.000-08:00

como un resorte enredado en el árbol,
deslizo mis pies en el viento,
las pinturas ya no tienen todos los tonos que quiero.
He creado mi paleta de un collage de jarros nuevos,
he pegado mis recuerdos para ver si así me entiendo.
Ya mi cabeza no dicta en una linea sonetos,
ella ha optado por cantarme directamente en los besos.
Yo ya no tengo colores,
yo ahora los creo,
ya no necesito mis ojos,
pero conservo mis sesos.

a veces creo que estoy loca,
quiero mis pinceles nuevos,
mi mente canta en el atrio
las canciones de los sueños,
de los sueños.

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2009-02-09T13:26:00.000-08:00

vale la pena que este papel arrugado vea la luz.

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2009-02-02T12:22:00.001-08:00

Me gustan los libros que compro al azar.Y de alguna forma lo que menos está allí es eso, el azar.En lo personal , los libros tienen algo parecido al vino, tienen su momento, su color, su lugar, su encanto.Escojo un libro como escojo el vino.Escojo el momento para leerlo entre mi espasmódica felicidad.
Tiendo además a tener una primacía de las cosas viciadas en algo por el caracol de mi mente y el vértigo de mis entrañas.No quiero, ni me importa que me entiendan, que me escarben y me miren, ni que soterradas miradas apuntalen en mi cabeza juicios en algo vanos.
Y el viernes pasó.
Tenía hambre y no tenía plata, bueno , en verdad si tenia, pero rara vez como algo fuera de mi casa, solo una buena fruta o una compañia me hacen salir de mi rito de no almorzar casi-nunca.Miré opciones y ninguna, aparte del almuerzo vegetariano de Sésamo ( ahí sobre la Jimenez) me llamaba la atención, pero ni modos tenia 3 mil pesos y lo del trasmi, así que adiós vaga idea de almorzar; enhorabuena me acorde de cuando comía gratis en el teatro de chapinero (papitas fritas y gaseosa) y veía buenas películas. En la cinemateca, igual que en el teatro de chapinero dan función gratis (incluído el sanduchito), me fuí para allá a plantarme en esa fila larga, llena de viejitos y de muchachos, de gente rara ( que no es tan rara), y personajes que mi inoficiosa memoria fotográfica luego pinta en los cuadernos, con hambre, un hambre ferozmente terrible y el sol sobre mi cara.Cabe aclarar que la fila no avanzaba, esperabamos la salida de la gente de la otra función, y mientras tanto mi cara se ponia del color del techo de mi casa, mi mente divagaba entre n mil cosas y los libros se resbalaban entre las manos.Ojeé a mi lado algunos libros de segunda que un señor al lado del embolador de zapatos ofrecía.
Eureka!!!
Y fue como ver un manjar, un libro que estaba buscando desde hace algún tiempo, mostraba seco su pasta dura y el olor de biblioteca vieja.Lo tomé.No hace falta decir que para mí ese fue suficiente almuerzo, ya sobraban los sanduches, los mangos y las mandarinas, ahí estaba ese libro, fuera de toda casualidad, como un Bonarda a punto de ser destapado, un sake bien frío.
Ese libro llegó a mi cuando muchas cosas se iban, llegó para abrirme una puerta tan grande que ni mis ojos secos y cansados pueden abarcar.

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2009-01-31T13:49:00.000-08:00

entre ayer y touj:
entre ayer y touj la superficie del agua se tensó de repente
y la lluvia perenne solo moja la imagen que tengo por ventana.
Dónde está el pestillo labrado por los suspiros? Bruñida, su imagen opaca las causas.Se aferra el metal al aire comprimido, a las manzanas contenedoras que tanto me gustan.Manzanas blancas, negras y rojas, en óleo y cerámica,ligeras como su silueta.
Touj,silueta. Touj,la llama. Touj, el salpicón que roza mi espalda.
Touj,quisiera. Touj,Si.Touj, que los números fueran claras letras que cifra mi alma y descifra...Touj, quién descifra?

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2009-01-23T18:08:00.000-08:00

my bed...

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2009-01-09T19:48:00.000-08:00

cartografía intimas dice la prensa.
Exposición sobre diseños de interiores y habitaciones, sobre mesitas de noche y pastas para dormir,sobre crucigramas efímeros, mediass sucias y cortinas cerradas.cartografías de aquello que ha sisgnificado encubrirr.Sobre un espacio, un cómo y un dónde.Una cartografía sobre el cigarrillo luego del sexo, sobre el televisor y sus programas de superación personal.
Por ser una cartografía sobrre el prrimer suspiro que nueestra alma exhala honestamente cuando llegamos a casa y nos quitamos los zapatos , esta exposición merece ser vista

Exposición: Habitaciones , cartografías íntimas een el espacio urbano.
Biblioteca Virgilio Barco
Diciembre 6 a Enero 31
Lunes 2:00-8:00pm
martes a sábado 8:0am-8:00pm
ggratuitO!!!!

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2009-01-09T16:18:00.000-08:00

cama:yo encima de ella,
yo entre las cobijas,
yo con una lámpara (entre las cobijas) intentando leer a kafka,
yo sobre las sábanas llorando porque me siento sola,
yo mirando al techo y leyendo los olores del cielo,
yo arrodillada y con la cabeza alucinando ;
sobre, entre debajo, a un lado de mi cama,
Como quien abraza el descanso sabiendo que no hay tal, que la cama es sólo un reposo rutinario, que el cuerpo la habita tan sólo unas horas , que en todo caso el alma de alli vuela.
Y mis camas son, y han sido como yo,
tienen un no sé que , y no sé dónde (ni siquiera se si hay dónde) pero huelen a Ícaro , a sus alas de cera, a sus acrobacias en el aire , al rezo de Da Vinci, a las hormigas de Dalí
Mi cama huele a mi, sabe a mí, tiene el sonido de mis ojos , el humor de mis entrañas.
Mi cama es angosta y alta, es bajita y ancha, se parte en dos y es de noble madera, es blanca y naranja , azul y morada, es navío que no se hunde, es edificio que vuela.
Mi cama es el puerto de unos sueños que son más que eso, son el trapecio de la geometrá de mi alma

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2008-12-31T07:14:00.000-08:00

La imaginación es prostituta de ideas.
Ahhh,no.No me tomen a mal.Que misilla roja y alfombra de estrellas grises no confunda su orgullo.
La imaginación abraza con amor de niña las ideas que besan su pecho, sonroja sus mejillas cuando los conceptos rozan sus caderas.
La imaginación maquina la siguiente caricia, corre descalza a los brazos de otro amante de otra idea.
Ella vestida de amarillo, ciñe su cintura con un rayo de sol.
Ella que es pálida y sonriente frente a la luna es destello de color.Y eso es , porque la imaginación es una de las miles formas de amor

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2008-12-28T14:38:00.001-08:00

SOBRE LOS METODOS DE ESCRITURA:
NO APLICARIA LA PALABRA METODO AL PLACER DE LA ESCRITURASI ESTA NO IMPLICARA TACITAMETE UNA LABOR EN OCASIONES REPETITIVA Y SISTEMATICA.LA ESCRITURA ES, SIN EMBARGO UN CONCEPTO MAS LIBRE Y APLICABLE A DIFERENTES ASPECTOS, O SE LIMITA A UNA ESTILOGRAFICAY UN PAPEL, AL REMITENTEY A AQUEL QUE OYE. MARQUEZ AFIRMABA QUE ESCRIBIR ERA UNA LABOR DIFICIL, POR LO SOLITARIA E INDIVIDUALISTA; YO DIGO QUE ES UNA TAREA, SI BIE COMPLICADA POR LO QUE IMPLICA EL ARTE DE ENSARTAR LETRAS EN LA MUSICALIDAD QUE ESTAS PRODUCEN, PLACIDA OR LA ACTIVIDAD COMUNICATIVA QUE TRAE CONSIGO.
VOLVIENDO AL TITULO DE MI POST (QUE QUISIERA QUE ALGUNA VEZ FUERA ARTICULO)EL METODO DE ESCRITURA ABORDA PARALELAMENTE LA LECTURA: LECTURA-ESCRITURA, ESCRITURA-LECTURA, AMBAS ACTIVIDADES SON SIMULTANEAS, PORQUE CUANDO ESCRIBES TE LEES, CUANDO TE LEES REESCRIBES ALGO YA HECHO, TOMAS Y SUELTAS REALIDADES SUBJETIVAS, DE DIFERENTES COLORES, OLORES, SABORES QWUE CHOCA CONTRA TUS OJOS Y ESPERAN TU RESPUESTA.

AMO ESCRIBIR , PERO AMO AUN MAS LEER, Y PARA ELLO MIS MANERAS Y FORMAS SON MAS PERSONALIZADAS,PERO LEJOS DE VCIARSE DE MIS PRPIAS SUBJETIVIDADES ABRAZAN EL PRISTINO (OH MOLIEREE) BRILLO QUE MI IMAGINACION LES PUEDA BRINDAR. EN ESTE PUTO ES PROBABLE CONSIDERAR MI MENTE DE-MENTE, CONTAMINADA EN SI MISMA POR LA PROPIA IMAGINACION QUE RESPIRA, SOLO SENCILLAMENTE, ATURDIDORAMENTE RARA. EN TODO CASO, SIN SER LO PRIMERO, ES CON TODA SEGURIDAD LO SEGUNDO.
VEO DIFERENTE, IGUAL QUE HUELO Y OIGO DIFERENTE.TENGO LA COSTUMBRE DE CERRAR LOS OJOS CUANDO ME CONFIA SECRETOS, DE ABRIR MI TACTO CUANDO LEO ALGO, EN FIN…SER DIFERENTE ES UNA DE SESAS HUMANOIDES CARACTERISTICAS UE TANTO ME FASCINAN DE LA GENTE.

POR SEGUNDA VEZ (CREO) RETMO EL TITULO DE MI POST :LOS METODOS DE ESCRITURA.EL ASUNTO ES QUE PARA HABLAR DE ELLO TEGO QUE HACER REFERENCIA (YA LO DIJE) A LAS MANERAS DE LEER, LAS MAÑAS DE LEER, LAS COSTUMBRES PARA LEER, LOS SECRETOS PARA LEER, LAS ADVERTENCIAS PARA LEERY BUENO, SENCILLAMENTE LEER. PERO NO, NO ES TAN SENCILLO , LO COMPLEJO DE LEER ESTA EN LA INTERPRETACION QUE TRAE CONSIGO LA LECTURA

METODOS PARA LEER:
MI MANERA PARA LEER ES TENER LOS OJOS MUY CERRADOS
MI MAÑA PARA LEER ES QUITARLE LA CREMA A LAS LETRAS Y COMERMELA MIENTAS DESNUDO INTENCIONES
MI ESTILO PARA LEER ES… SENCILLAMENTE MI ESTILO
MI SECRETO PARA LEER ES NO CONFIARSE DE LOS OJOS
MI ADVERTENCIA PARA LEER ES SIEMPRE TENER A MANO UNA ESTILOGRAFICA

FINALMENTE LEER.

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2008-12-28T13:47:00.000-08:00

UNA
TIERRA
PARA
TODOS

Si el aviso de ese almacén fuese cierto, y en un sentido muy estricto todos tuvieramos un pedazo de tierra,los sueños no estarían, como ocurre generalmente cimentados en el aire.

Si ese aviso navideño fuera real, el campesino colombiano no nadaría en deudas, amenazas, dolor y tristeza mientras sus ranchos se los lleva la fuerza del rio.

Si esa tal tierra para todos fuera para todos el di-vagar de los niños no acreentaría el hambre de sus estomágos, quizá también a todos nos cortresponderíaun rayo de sol, una sonrisa en las mañanas.

Si ese aviso de latón fuese cierto haria de Imagine mi religión.

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2008-12-26T17:34:00.000-08:00

mm: cuando salgas a correr recuerda que llevas junto a tí mi abrazo.

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2008-12-25T14:53:00.000-08:00

en la puerta derecha, mi salida la libertad.Al lado mio una espada, una estilografica, un papel.
Tenía la esperanza de recobrar lo que perdí hace tiempos, de escribir con esta maldita tinta negra una sombra de color pastel.
Por qué me resulta tan dificil fingir una sonrisa y untarme de la falsedad que el mundo respira? NO. NO puedo.Desperté ayer, con el corazón alegre y la espera-nza puesta, y hasta medio dia todo era paranoicamente perfecto(con ese aire de dañarse a última hora) y si efectivamente se dañó...y de qué manera...
Salí a las cinco del trabajo, reclamé mi camara (lo único bueno quer ocurrió ayer) esperé media hora un colectivo para irme a mi casa y llegué a eso de las seis.
No es neceario decir que como en mis anteriores 11 navidades, mi papá estaba de mal genio, afanado, estresado y ademas más triste y meláncolico. No se si sea importante decir que odio estas fechas con todo mi corazón y por más que lo intente nunca pasa algo emotivamente positivo.
En fin, nos fuimos a ver las luces los tres (salir con mis señores padres ES,SERA y SEGUIRÁ siendo un fiasco)mi papá me empezó a gritar y yo mandé todo a la ...
Tengo un tope, y mi tope es fácilmente superable en navidad,soy ultra susceptible, llorosa, melancolica, y muy baja de nota en esta epca de hipocresía, digo navidad, y todo eso junto a este año de patada y media se unió en mi atestado cerebro de ideas extrañas para hacer volar mi cordura lejos y aparecer en el escenario una Esperanza con rabia, mal genio, tristeza, deseos y un cerebro lleno de agua.
Me fui con mis padres, nos separamos a mitad de camino y volvi sola a eso de las 11 a mi casa, no había nadie ( mi mamá dejó una nota diciendo que se iba, que luego volvía), ni un buñuelo, ni un feliz dia, nada.Entonces subí, a ver mi cámara nueva a tomarle fotos a mis dos perros Misha y Melchor, y veo, desde el primer piso a Melchor ahorcado con el propio collar y la encia sangrante.
Ahhhhhhh!!! Carajo.No se le puede pedir más a esta época. puedo decir que esta ha sido peor que la anterior, no comí nada, no hice nada, lloré (igual que en todas las navidades), me patearon (igual que en todas las navidades), y además encuentro mi perro muerto.
El día de hoy ha sido muy parecido al de ayer (ciertas cosas han mejorado).
Me han mandado lejos.

No importa.En enero me largo

2008-12-24T07:16:00.000-08:00

Tanta gente pasa.
Me pregunto qué se siente estar al otro lado del circo.
Estiro mi brazo, pero la luz no roza mi piel, aún mis ojos iluminana mi camino .Aun mi corazon bombea mi segundo nombre.
Aún vivo, al menos existo.

Algo ha muerto

2008-12-22T07:11:00.000-08:00

ha sido un fin de semana del que esperaba algunas cosas y obtuve otras.
Me corté una mano (nada preocupante) sólo me cogieron dos puntos y ahora casi no la puedo usar. Trabajé ayer y el sábado también, me fue bien, pero algunas cosas me tienen pensando.Quizá razonando donde no hay que razonar.
He escrito mucho, creo que voy a hacer una coleccion de las etiquetas de precios con escritos míos.

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2008-12-22T06:59:00.000-08:00

Hoy la miseria se disfrazó de gala.Buscó en el bosque sus mejores alhajas, tomó del manzano sus brillantes frutos, del aurora y del alba adornó sus cabellos .
Esta mañana pasó la miseria frente a mi ventana disfrazada de orgullo.Olvidó, que sus pies descalzos y fríos pisan a otros y sus manos no ofrecen alivio.

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2008-12-19T05:16:00.000-08:00

Quince minutos de dulce amargo, de correr con niebla en la cara.
Una hora de espera, de frauduleta agonía.Oigo mi nombre.No es lo que espero, cojo un taxi a la luna, ahhhhh me largo de aquí, me hacen irme también.En el vórtice de la existecia, donde ambos lados se ven igual de oscuros un enano de cien metros me manda lejos, me explota.
Quince minutos.Corro. Esa maldita niebla se mete otra vez entre mi cabello mojado y el aroma de las flores marea mi mente.
Caigo.
Dos horas menos de vida, mi guardatiempos marca ahora una luna menos para mí, y mis rodillas,con sangre seca me recuerdan ese aparte que tanto me gusta: intento escribir, pero sólo me sale espuma.

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2008-12-16T20:51:00.000-08:00

Apostando mi oído sobre la pared lisa.
Me agarro fuerte del borde agudo del marco de la puerta, aguzo mi mirada para oír mejor, tu sabes niño que para ver bien cierro los ojos, que para oír, mastico los olores, tengo mi forma de des- hacer las cosas, de hacerlas otra vez.
He puesto ladrillos de azafrán entre la madera gastada del roble, he gastado mi imaginación en colorear con el sol. Cabalgo sobre mi pegaso (ahhh, te abandoné unos días), delineo la cenicienta sombra del vuelo de mi caballo que contrasta el destello del materialismo arcaico.
Me agarro fuerte de las formas repujadas de la puerta. Oigo algo. Siento mucho. Pienso. Razono(¿?)
Ohhhh siento mucho.

respecto a los post: . y .. :tuve razones para que no tuvieran color, cada vez que veo esos titulos se me revuelve el espiritu, no me gusta para nada el titulo pero me siento incapaz de borrarlo y poner 0 4444 0, o 0 8888 0.
te regalo un ocho

..

2008-12-15T21:33:00.001-08:00

si, ya sé...dije que no publicaría nada mas este año, pero a veces necesito clamar al cielo, no me basta con escribir, necesito publicar, creo que estoy lejos de mi compromiso de no publicar ahora, sencillamente cada día despierto, prendo mi pc y anoto lo que tengo en las etiquetas de precios llenas de dibujos y pensamientos.
Mi trabajo se ha convertido en sacudir mi alma y recoger algo de ella en lo que escribo, caen estelas de luz y suspiros de mil fragancias sobre el papel.Amo mi trabajo.Y solo falta un mes para irme a acampar.

Viene un buen año.Lo siento

.

2008-12-12T07:08:00.001-08:00

dante a. .lo he pensado hoy, desde hace un momento, hace mucho lei un libro suyo, o creo haberlo leido, no importa...me saca de la nebulosa

me siento como un ente sin rumbo fijo, y no es que no lo tenga, no es falta de haber pensado las cosas, de meditarlas , de sensatez, ahi no es ta el problema .El problema mio esta, justamente fuera de mi, y no sé que hacer , ni que pensar , ni siquiera se si deba pensar. (tengo muchas cosas en mente no me decido por alguna en especial)
Ultimamente sentir me ha hecho daño, de alguna manera , y ese era mi as bajo la manga, creí que ese asunto del dialogo, de hablar de querer y sentir me iba a ser una herramienta util ahora, pero creo quu cargo un hacha demasiado pesada o labro un campo demasiado extenso.Quiza solo sea que me siento pequeña, no de edad ni nada de eso, sino que las cosas que he querido hacer no han salido , la persona que quiero no está a mi lado como quisiera,mucha gente que quiero se fue, muchas cosas han cambiado este año.
Tendré paciencia, no quiero dañar el postre que ahora como con las lagrimas de mi alma.Mi tristeza es mi tristeza. Yo la se manejar, es hermana y compañera, amiga y otras cosas mas. Ahora solo necesito estar sola, largarme, no irme en enero a meditar, a abrir mi cabeza y sacar de allá muchas cosas, reservar unas cuantas.
En el fondo este post me interesa solo a mi, para leerlo luego y ver que ha cambiado.

Volveré a publicar el otro año( que ya está cerca) a finales de enero. Seguiré en el tumbl y en el twitter.
Buen año, les deseo

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2008-12-07T19:34:00.000-08:00

Tengo esa idea de cerrar los ojos, pensar y creer;
creo en creer, pienso en querer, en hacer , en actuar.

Soy una ciruela dulce en pomposa copa de vino fabricada en plomo del infierno.La copa se mueve y juguetea suave el vino con mis ojos brillantes.Los abro para ver , para no perder la cuerda por dónde salir.

Abro los ojos nadando en vinagre, las venas tientan la naturaleza de la propia sangre que contienen ; bombean desde el centro el último suspiro del cuerpo que habitan.Es un aliento vago y callado, un jadeo, esquemático, adormecido , melancólico, entre azul y naranja, de los ojos que brillan antes de apagarse y lanzar su resplandor a las estrellas.
Nado entre vino dulce que se vuelve vinagre , entre barricas de cristales que ruedan por la pendiente y me golpean mientras floto

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2008-12-05T19:49:00.000-08:00

diciembre 5:
hoy es diciembre cinco, hoy fue diciembre cinco, cinco, cinco, danza de los cinco.
Un cinco muy bonito, cinco, cinco.Danza de los cinco.

Si viene mi hada madrina pediré un cinco cada dia de por medio.

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2008-11-29T07:05:00.002-08:00

He aquí un borrador (de los imborrables)que creo yo, merecía salir a ver la luz de la web. Debo aclarar que el escrito no tengo idea de donde salió ( o cuando lo escribí).Me invade esa laguna mental, pero bueno, lo publico:

Lo clásico: concepción del mundo como debe ser el mundo.
Lo romántico: concepción del mundo como el artista quisiera que el mundo fuera.
La realista: concepción del mundo tal y como es y esto corresponde a las tres categorías lógicas:
a) Deber ser
b) Querer ser
c) Ser

Creo que ando en la categoría de realista y salto continuamente a las otras dos.
Usted a cual correponde??

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2008-11-28T07:22:00.000-08:00

Sometimes word enough, in others these hinder all.

A kiss

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2008-11-27T21:38:00.000-08:00

Hoy vi mi nombre en una lista de nombres.Vi mi vida garabateada en un papel.
Puedo luchar contra ello y cantar victoria, puedo seguir de largo aunque la lista de espera continúe.
Hoy vi mi nombre en una lista de nombres, vi mi risa entre mil barrotes; hoy cuando iba a ese lugar impensable en otros tiempos supe que me tocaría a mí y supe tambien que no importaría el tiempo y el espacio, nada de ello bastaría allí, sólo mi ser y mi existir.

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2008-11-26T15:52:00.000-08:00

Se acabo, carajo!!! Semestre jijuemadre de largo!!! Tal cual salpicón, lleno de sorpresitas ( a mas no poder)
Entre tanta cosa ingenieril y chascarrillos varios que para tristeza mía trajeron la clase de termo descubri, bueno me di cuenta, ahora si científicamente que algunos principios que rigen la recóndita física (por mas que lo intentemos la física a veces es medio invisible) son aplicables a la ordinaria existencia que a mi corresponde, aquí algunos de ellos:
1. Si aumenta la presión, aumenta el trabajo.(no considerar otras variables)Este evento es especialmente notorio a final de semestre.
2. La velocidad del fluido aumenta cuando el diámetro del “tubo” es menor. Notese lo de FLUIDO. Si fueramos fluido saldríamos del trasmi en un santiamén y no termianria uno todo semi-violado manoseado luego de salir del dichoso medio de transporte.
3. Todo trabajo realizado por el sistema es positivo(tengo mis dudas en este punto) Aclarese que es positivo si es realizado por el sistema, algo asi como si usted hace las cosas esta bien, osea que si otro lo hace por usted, resulta negativo (¿?)No se trata de ser solidarios??A veces se necesita una ayudita.
4. Según el balance de masa para procesos de flujo estable:
Masa de entrada = masa de salida

Naturalmente es un principio no aplicable a la economía del país, en cuyo caso la ecuacion sería:
Masa de entrada = masa de salida + X <-- ELEMENTO DESCONOCIDO
Notese que si entra cierta cantidad de dinero (en inversiones y impuestos, lo que sea) la cantidad que sale siempre es inferior a la que entra, es decir, hay allí un flujo desconocido que despejando de la ecuación anterior resulta asi:
Masa de entrada- masa de salida=X
Siendo X el dinero robado por efectos de corrupción. Multiplíquese esta cifra por la inflación para obtener un dato aproximado del dinero que los colombianos pagadores de impuestos y crucificados con tanto pago pendejo hemos dejado de recibir en educación salud y n mil cosas mas.

PD: Para realizar la operación ponga como unidades dólares, no sea que si pone pesos la cosa no resulte. Ejemplo:
5dolares= 1dolar+X
4dolares=X
Ahora si, multiplique por la cifra de inflación
(estos últimos son datos ficticios, la realidad económica siempre será peor a lo que pronostican mis cálculos de ingeniera ambiental)

Y no me vengan con ñoñeces que es que mi cálculo es en masa y yo puse fue unidades monetarias!!!! la cosa funciona.

Sirvió mi clase de termo :P

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2008-11-26T07:02:00.000-08:00

He encerrado a mi perra en mi habitación.
He encerrado en mi habitación mis pensamientos.
Me he encerrado con las pinturas y este pc.
NO me refiero ha que me haya encerrado en mi misma y no admita a nadie mas, exploro mi yo, a veces sorpresivo, y otras melancólico.
Laberintos y salidas en falso, luces y rezagos de... : atmosfera deslumbrante, de desencanto y dulzura asustadiza
¿Porque?
¿Por que creer en los colores como muestra de alegría, por que creer que el naranja tiene mas vida que el gris?
Se puede pintar un mismo paisaje con diferentes matices.
Lo que me intento responder es sencillamente ¿por qué?

Aguarrás!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Y más óleos por favor.

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2008-11-24T20:25:00.000-08:00

Tuve que comprar un libro. Rara situación, porque generalmente no “tengo” , la lectura es uno de mis placeres, pero debo aceptar que no todas las lecturas me placen realizarlas, y esta en especial no tenia ningún carácter motivacional para mi (ni nada por el estilo).
El libro este, no lo encontré en el centro (donde pensaba comprarlo en 5mil, en vez de ir a la Panamericana), pero pues ni modos, muy con dolor, tristeza y todo lo que me produce leer textos de nulo interés para mi, fui a comprar el libro en la panamericana de la 170-ultimo ejemplar!!!-. De mi casa hasta allí no es mucho, media hora a paso lento y un poco mas si se va en estado contemplativo; iba acompañada, cosa que demoró mas la caminata y de paso dio pie a una serie de conversaciones algo socráticas. (ver aquí)
He de reconocer que últimamente el tiempo, casi literalmente escapa de mis manos y el poco que tengo parece no ser suficiente para tantas cosas que quedan por hacer, y bueno en medio de todo he dejado de hacer muchas, quizá algunas de las que he conservado es escribir. He ahí el meollo del asunto. De mi asunto
Que si soy lo que escribo?? Si, últimamente mas que nunca, por cuestión, como dije antes de dejar hacer muchas cosas, pero asi como soy lo que hago soy lo que dejo de hacer, soy mis sueños y mis pensamientos, mis motivos (:)) y razones. Creo que necesito una autodefinición pero me atrevo a considerar que la autodefinición puede limitar, en todo caso aca algunas cosas que soy, me hacen ser y vivir:
Amante de la nutella
También de las tortas de chocolate
Amo la noche, casi mas que el dia
Me gustan los parques, si están solos.
Me gusta mojarme
Compradora compulsiva de zapatos
Observadora fanática de zapatos
Analista de la arquitectura mental
Risueña
Tierna
Fresa
Demoradísima cuando entro a un museo
Las vanalidades suelen ocupar buena parte de los pensamientos en mi cabeza
Lo que no es vanalidad también
Relativista
Pero no siempre
Perfeccionista
Ambientalista
Dormilona
Rara
Algo loca
Loca en el buen sentido de la palabra
Amo escribir
Amo mi pc
Noble
Hablo con mi perra
Consentida a morir
Cosquillosa
Desarmo cosas
Armo otras nuevas
Me encanta la química
No me puedo quedar quieta
Lloro mucho aunque no se note
Única
Me amo
Y mucho!!
Amo también
Locamente!!
Ocurrente
Amiga
Hija

Muchas cosas mas… faltan mas…bueno si alguien quiere agregar algo a la lista bien pueda!!!!

Despues de todo comprar el libro sirvió de algo.

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2008-11-24T18:59:00.000-08:00

Queda la sensación de satisfacción, incompleta, para ser honesta. Mucha gente que creí que creía en mi me decepcionó. Cuestionamientos inútiles en momentos inoportunos. Pero no puedo mirar abajo, me cuesta subir la cabeza y ver de frente, me cuesta no llorar un poco, no importa. No pienso sentarme y ya. Seguiré.

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2008-11-20T17:46:00.000-08:00

mucho tiempo sin escribir, la verdad , si no he escrito en estos dias, al menos en este medio ha sido porque aprendí una cosa: que a veces la mejor forma de decir algo es guardando un silencio, no el silencio de callarse las cosas, sino el silencio de meditarlas, esa reserva que mi alma reclamaba hace algun tiempo.
El diagnostico: hoy fue un excelente día y vendrán mejores, sin duda.

0 1101 0

2008-11-15T14:12:00.000-08:00

victimas, pero no siempre

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2008-11-15T10:39:00.000-08:00

hermetismo salvaje.
Si me permiten, las personas con el tiempo se vuelven un manojo de excusas y problemas que emprobleman, un cultivo de disculpitas tontas y reclamos, un hilo con ganas de volverse maraña, y NO, definitivamente eso es lo unico que NO deseo, y mucho menos el hermetismo salvaje que es sencillamente la hipocresía, prefiero la honestidad por encima de todo.
No quiero para mi una maraña con ganas de quemarse, no quiero enmarañarme yo.
Me disgusta de sobremanera esas personas que solo son sombrillas, no que tienen una para las veces que llueve, sino que siempre la tienen siempre afuera como si tambn lloviera en los desiertos, y no una sino miles, en conclusion: una caparazon de excusas ridiculas,absurdas , carentes de sentido.
A veces sencillamente el tiempo no sirve para ganar mas experiencia, mas conocimiento, mas sabiduria, a veces pareciera que en el tiempo lo unico que se planeara es la excusa para el próximo tropiezo.

umbrella!!!

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2008-11-15T10:31:00.000-08:00

Los recuerdos son cimientos que forjan el alma, no completamente, pero si le dan estructura y forma en muchos aspectos. En mi caso los recuerdos son una cosa rara, a veces solo tengo de ellos el olor, el color, su sonido, a veces solo son imágenes borrosas, muchas (muchas partes de un todo, nunca el todo de algo).
Descubrí que para que en verdad las cosas no se olviden hay que anotarlas en el corazón.
Aprendí que al cielo solo le puede ver de verdad con los ojos sonrientes, que no puedes parar la tormenta pero si sacar una sombrilla y regalar abrazos, últimamente he aprendido tantas cosas…tantas en verdad

Decía Sócrates: “Solo se que nada se”
Bueno, yo sé sentir, y mucho.

0 2200 0

2008-11-11T18:07:00.001-08:00

2008-11-11T17:32:00.000-08:00

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2008-11-10T21:33:00.000-08:00

Ya lo he dicho. Que la respuesta no es la respuesta.
Que tiene un fondo más allá del contestar, del afirmar, del negar, del oír y de todo.
Soy yo frente a no se que, es mi alma brincando por algo que no se.
Es raro.
Que si busco respuestas??
No se, yo no he buscado las preguntas. (Ellas tocan a mi puerta)
No las necesito, no ahora, no así.
El mismo conflicto de ayer.
Que mi razón jale hacia un lado, y mi corazón, que es más fuerte termine por arrastrarla y haga lo que desee. A veces le reprocho su nobleza, a veces creo que es su mayor cualidad. Solo se que si no fuera así, entonces mi no poder vivir, ni nada, solo se que mi corazón es así (y tiene sueltos todos los tornillos) porque te lo regalo a ti.

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2008-11-08T16:32:00.000-08:00

voy a abrir un libro de pestillo cristalino.
sabes que es eso? para que lo necesito?
no me pregunto nada, porque siento que no lo necesito,
pero a veces son las preguntas mismas las que tocan a mi puerta.
Me despierto medio dormida, soñolienta por el cansancio
abro la puerta y alli estan:
las preguntas frente a mi, puyando mi alma, y yo (a sabiendas de que la respuesta no es la respuesta) me vuelvo a dormir.
que quieres??
que quieres nubia??
se que la respuesta no es la respuesta, porque la respuesta no esta allí.

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2008-11-08T16:29:00.000-08:00

There’s a lady who’s sure
all that glitters is gold
and she’s buying a stairway to heaven.
When she gets there she knows,
if the stores are all closed,
with a word she can get what she came for.
And she’s buying a stairway to heaven.

There’s a sign on the wall,
but she wants to be sure,
‘cause you know sometimes
words have two meanings.
In a tree by the brook,
there’s a songbird who sings.
Sometimes all of our thoughts are misgiven.
Makes me wonder.

There’s a feeling I get
when I look to the west
and my spirit is crying for leaving.
In my thoughts I have seen
rings of smoke through the trees
and the voices of those who stand looking.
Makes me wonder.
Really makes me wonder.

And it’s whispered that soon,
If we all call the tune,
then the piper¹ will lead us to reason.
And a new day will dawn
for those who stand long.
And the forests will echo with laughter

If there’s a bustle in your hedgerow,
don’t be alarmed now,
it’s just a spring clean for the may-queen.
Yes, there are two paths you can go by,
but in the long run,
there’s still time to change the road you’re on.
And it makes me wonder

Your head is humming and it won’t go.
In case you don’t know,
the piper’s calling you to join him.
Dear lady, can you hear the wind blow?
And did you know
your stairway lies on the whispering wind?

And as we wind on down the road,
our shadows taller than our soul,
there walks a lady we all know
who shines white light and wants to show
how everything still turns to gold.
And if you listen very hard,
the tune will come to you at last.
When all are one and one is all.
To be a rock and not to roll

And she’s buying a stairway to heaven.

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2008-11-02T08:04:00.000-08:00

jummmmmmm...el gato jazz

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2008-11-02T07:44:00.001-08:00

Cuando tomas un fruto con espinas por fuera y te pinchas la mano, te pinchas en vano,
Tomar espinas con la mano es malo, en vez de la mano se usa siempre un palo,
mas fíjate bien usarás la mano cuando tomes la fruta del banano, aprenderás esto tu? Si !!(…)

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2008-11-01T18:59:00.001-07:00

sobre tus pupilas enciendo la llave del alma

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2008-11-01T18:55:00.000-07:00

He tenido miedo a cosas simples, para algunas, tontas, quizás caprichos solamente, ahora no tengo miedo, pero la sensación de vacio es grande , ante un nuevo horizonte me encuentro ahora, un atardecer exquisito que solo una vez vi al cabalgar sobre mi Pegaso, un atardecer q solo podéis vez luego de visitar las cavernas oscuras de los miedos, un paisaje poco recurrente en su belleza y en sus orígenes…
Fina hierba crece en torno a mí. Suaves aromas acarician mi corazón. Veo allá, al otro lado ese paisaje que me gusta contemplar, ese paisaje en el que alguna vez estaré yo(...) y aunque delante mio solo un frio taciturno y una neblina deseen susurrar palabras, yo no lo permitiré, sencillamente porque creo tanto en la fuerza del corazón, en la imaginación y en la felicidad que trae cada dia que sería imposible que las quimeras de la desolación tan solo lanzaran su aliento sobre mi existencia.

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2008-10-31T21:47:00.000-07:00

la carcel del alma a veces consiste en no poder disfrutar de su libertad a causa del encierro de los otros

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2008-10-27T22:47:00.000-07:00

Rodia
La mesa
La ventana
La silla
Los cuadros
El pensamiento
Rodia nuevamente
Una escena que se repite.
Un pasaje viejo que recalca su encuentro.
Una pisada, un firmamento.
Rodia pasa a las 3 menos cuarto, frente al mismo estante y la misma mujer cuya voz es megáfono de una compañía, cuya vida esta íntimamente atada (yo diría ahogada) por eso que ella llama obligaciones, eso a lo que yo llamo preocupaciones, eso que para ella es línea, para mi es niebla , eso que ella llama realidad yo lo llamo otro mundo más.
Rodia pasa a las 5 menos cuarto, arrastra sus pies por la selva de cemento. Ya de su voz no sale nada, ya ni voz propia tiene porque cuando habla solo oye lo que el Maestro Titiritero le ordena. Rodia en secreto canta por la noche, el a diferencia de los demás, tiene la llave de esto, juega a hacernos creer que es otro títere mas, el a cambio del resto, maneja sus propios hilos, el es su propio Titiritero.