martes, 8 de diciembre de 2009
sábado, 7 de noviembre de 2009
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.Des.ayuna el oasis de su sueño distendido:
una suerte de espasmo muscular, de sonrisa fingida, caduca.
Hay frío, un poco por la humedad del cuarto de al lado y el encierro perpetuo,
lo demás es culpa del incienso barato, de la espiritualidad en forma de Bacanales,
aquí donde las coordenadas son filas de colores, y las comas son sillas para el aliento
la cúbica estancia viene a ser en un diagrama de venn la intersección del mundo
un dinámo cyborg de la felicidad inmundicia
el café es un confeti de ignorancia
y la vajilla una excusa derruída.
.En el centro del salón florece un busto al tiempo-paloma
con el cielo rozando la mirada erecta, casi placentera del dios de la nada,
de la nada en silencio.
El segundo es un pulso cromático danzando en semicírculos completamente rectos
alineando la impotencia concedida a cada cada esfuerzo,
un suspiro inerte, desvaído.
.entonces Alea prepara te, y sucede como antes,
como siempre,
como nunca desde que la distancia es un resorte tensionante del sentimiento y la única música audible es la de los dragones bruñidos,
y las rodillas sólo se calientan cuando el café se derrama entre las piermas
y los ojos son hamacas de sílabas no pronunciadas.
Desde que el sujeto es el marco del cuadro y en el cuadro solo habitan los agujeros negros
sábado, 10 de octubre de 2009
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Extirparé las razones del acróstico inútil.
Lejos la buhardilla, el chiquillo de orozuz,
el marco helado de la pantalla infranqueable.
Al suelo apunto con la marmórea espina diametralmente recta:
el homicidio enmascarado en la hierba incipiente.
El poema que envié a este concurso
No me interesa ganar, si fuera por ello no escribiría
Lejos la buhardilla, el chiquillo de orozuz,
el marco helado de la pantalla infranqueable.
Al suelo apunto con la marmórea espina diametralmente recta:
el homicidio enmascarado en la hierba incipiente.
El poema que envié a este concurso
No me interesa ganar, si fuera por ello no escribiría
miércoles, 30 de septiembre de 2009
0 2111 0
Leer a Whitman,
parecerme a el
calcar su silueta en un bar lejano,
posiblemente inexistente,bumoso.
Arcano de desdicha,
de consumismo interior,
despojo lìrico.
¿He de vestir su lenguaje poètico
sin trastornar mis letras?
Es sòlo que , no quiero yo mi escritura depuesta.
¿Acaso llegarà una dictadura sùbita?
La inserciòn depalabras en las que ya poseo?
Necesito el caos, es ese mi retazo de orden del universo.
Claro, participaré en el concurso de poesìa y eso me debate por dentro
sábado, 19 de septiembre de 2009
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.m e c a n o g r a f i a r e l p a s a d o
. Apuntar con los dedos a los años pasados
:Pulsar los errores y absolver al futuro, tiempo invisible
:. Desgastar los real-dreams.Colapsar la nemotecnia de la sociedad histórica
.:.No hay cuarto.Sería hacerse unas nuevas alas.O hacerse a una nueva pluma
. Apuntar con los dedos a los años pasados
:Pulsar los errores y absolver al futuro, tiempo invisible
:. Desgastar los real-dreams.Colapsar la nemotecnia de la sociedad histórica
.:.No hay cuarto.Sería hacerse unas nuevas alas.O hacerse a una nueva pluma
