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una galaxia desde el tablero mirándome a los ojos,
una nube de polvo lamiendo mis sollozos

una galaxia tuerta en la lengua
(y me pongo a llorar cuando no puedo romper el polvo, ni el tiempo)

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.mi apego son mis ojos,
y los ojos son las vísceras raídas
que mejor le calzan al humano

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.en la esquina derecha de las sillas vacías
un pañuelo huérfano mira hacia arriba
.en la sala llena de velas y cabezas dormidas
resucita a los títeres henchidos de leucemia, la melancolía

.desde la poltrona del tiempo
un violín arranca cuerda a cuerda los dolores y los deja crepitar
y un panal de vidrios nace a cada respiro en el pañuelo para hacerlo sangrar

.entre la espera febril y la intermitencia del sol
.luego de onomatopeyas guerreras
la sábana blanca se extiende sobre los cráneos arañados por reos,
mientras las bengalas que ejecutan cerebros para ser cargamento

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.cuando los ojos de hiena se llenen de estantes vacíos y del cielo escurran lágrimas de limón sobre tu falda de terciopelo
.cuando los bailarines delineen con besos ojos en tu cuello
y las conjunciones sobren porque ya todo anda suelto en el mantel inmenso que hemos bautizado universo
.cuando los bolsillos rotos se llenen de sacos viejos y la música nazca de los oídos perplejos, yo esperaré bajo el sol, bajo la sombra del sol, para irnos muy lejos



.desde el brazo de orión y los 225 millones años de nuestra galaxia
.entre las sombras hoscas bañadas del azul de tu pelo y la matriz del infierno
un niño de aserrín va a nacer de tus dedos,
un incendio va a consumir nuestros cerebros

.cuando invoquemos al coche gigante que arrastra las infancias lejanas y los senderos
.cuando los caminos nuevos se cubran de rastros de gusanos erectos y midamos el tiempo en la distancia de mi rezo a tu pelo, dibujaré un laberinto en el cosmos mientras los insectos describen las formas de tu rareza y danzan muertos en el cielo

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.en el cielo cabalgan dos estrellas que miden el tiempo por sonrisas

.en el cielo hay rutas infinitas para delinear todas las noches que veas

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padezco la aguda tristeza de la bicicleta. abandonada en el camino a la espera. en la espera

padezco el agudo ángulo de las lágrimas de sus mejillas relegando la tienda de sorpresas a la esquina de ilusión

padezco el cielo más caliente que pueda soportar el corazón

padezco. pa dez co

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.nieva polvo.
el dueto insecto se apega a la foto para dilapidar secretos,
para repetirse el amor pretérito y abandonarlo en el desierto fuego

.el dueto insecto es lava de silencio,
aromatiza el vuel(v)o. alba de recuerdo

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estoy feliz.


hace frío y la única conversación posible procede de mi reloj y la cazuela de luz que araña el techo

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.lejos de gastar mi voz en conversaciones, mis ojos se consumieron en largos trueques de letras con los libros, que consideraba botellas con mensajes que tenían su puerto en mí
.a lo lejos el viento cloqueaba al unísono el epitafio que el silencio le enseñó:

la soledad sólo nos hace más solitarios , más deseosos de compañía pero absurdamente más susceptibles de rechazarla por no acomodarse a ese espacio de niebla que sólo la ausencia colma al morir

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me entristecen esos días en que no llueve
.y el cielo empuña un par de nubes de estoicidad incandescente

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.un par de espaldas chocan lentamente frente al proyector y en una fricción de minuto se aprieta la pantalla de la cinemateca: sílabas desgajadas en fondo verde anuncian the kinetic dislexia, un film aclamado por snobs pelagatos y contrabandeado por Markus para presentarlo en esta reunión llena de chaquetas de cuero y ojeras diluidas

.me derrito, llevo un bulto de arena en espera de una iconoclasta escena y en la pantalla panóptico sólo se lee un "Diskozcan Studios" borroneado con fiereza mientras la grabadora cuenta una historia tres segundos adelantada a la cinta

.salgo.

vine a malograr otra alucinación y sólo logro desencajar otro de mis sentidos

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soy el paso falso y frío en la

..............................................es

.................................................cal

......................................................era

............................................................al precipicio

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grabadora dispuesta hacia el centro del borde del universo.

[3.2.1]

-dos minutos

-dos

-hambre es cazar ratas para ensalzar la miseria del estómago

37 camina. la entre.vista a un gato jamás había reflejado tan bien el suplicio de algunos humanos

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de las miles de formas de ubicar las letras la que prefiero es dejarlas quietas.

sobra el jaloneo sobre las fantasmas del escritor que no escribe,

la ictericia de los escritos malolientes y elocuentes

es una excedencia el uso de mayúsculas sabiendo las palabras no propias

unexcesoelusodeespaciosparadivorciaralasletras

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una gota chocó contra el borde de la ventana del colectivo,

la mitad cayó en el libro que leía y la otra mitad huyó

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Ha sido después de esa clase de las matrices de Gauss
debajo el cielo colonizado por el ojo de Brahe que he tenido la revelación conspicua:
no hay nada mas digno que el polvo.
particŭlas infinitas adormecidas sobre el techo, el pecho, el escritorio, mis defectos;
ejercito de me[re]cedoras canicas del viajar estatico,
las poseedoras de mi sol[edad]
de mi propiedad
de mi subversión interna.

Solo el polvo sabe mi costumbre de hacer mariposas con pétalos de rosa y acomodarlas en un cajón,
la mugre conoce hasta la saciedad las infinitas minas partidas que arrojo como misiles luego de escribir y acomodar las letras inserviblemente,
etéreas partículas de sol sucio se esparcen por el suelo, entre los dedos de los pies, el frio y la falta de una ventana con vidrio.

Necesita uno mas que eso para saber que el polvo es el cielo precipitándose al rostro del suelo?
No.Para eso esta la muerte, para pulverizarse y besarle la frente al caelum


Del monte Helicón

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esculcar míseramente la memoria para canjear un recuerdo por una sonrisa,
disecar las miradas y entronar las poesías,
pero yo pondré a la venta tus quejidos,
los lacrimales resecos y la esperanza tardía.
Dirías entonces que soy malo? un criminal suelto?
Oh no.Es solo mi obsesión por el sentimiento puro.
Tanto como me odias es como yo te quiero.
Serás entonces un frenesí de gritos en melodía,
mi crónica amorosa de los cuerpos congelados.
Con suerte serás la inauguración de mi album de fotos vacías,
sin recortes, historias rojas, tu y yo amada mía

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A veces uno puede contar hasta el infinito eternamente y seguir sintiendose triste

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.Des.ayuna el oasis de su sueño distendido:

una suerte de espasmo muscular, de sonrisa fingida, caduca.

Hay frío, un poco por la humedad del cuarto de al lado y el encierro perpetuo,

lo demás es culpa del incienso barato, de la espiritualidad en forma de Bacanales,

aquí donde las coordenadas son filas de colores, y las comas son sillas para el aliento

la cúbica estancia viene a ser en un diagrama de venn la intersección del mundo

un dinámo cyborg de la felicidad inmundicia

el café es un confeti de ignorancia

y la vajilla una excusa derruída.

.En el centro del salón florece un busto al tiempo-paloma

con el cielo rozando la mirada erecta, casi placentera del dios de la nada,

de la nada en silencio.

El segundo es un pulso cromático danzando en semicírculos completamente rectos

alineando la impotencia concedida a cada cada esfuerzo,

un suspiro inerte, desvaído.

.entonces Alea prepara te, y sucede como antes,

como siempre,

como nunca desde que la distancia es un resorte tensionante del sentimiento y la única música audible es la de los dragones bruñidos,

y las rodillas sólo se calientan cuando el café se derrama entre las piermas

y los ojos son hamacas de sílabas no pronunciadas.

Desde que el sujeto es el marco del cuadro y en el cuadro solo habitan los agujeros negros

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Extirparé las razones del acróstico inútil.
Lejos la buhardilla, el chiquillo de orozuz,
el marco helado de la pantalla infranqueable.

Al suelo apunto con la marmórea espina diametralmente recta:
el homicidio enmascarado en la hierba incipiente.


El poema que envié a este concurso
No me interesa ganar, si fuera por ello no escribiría