una gota chocó contra el borde de la ventana del colectivo,
la mitad cayó en el libro que leía y la otra mitad huyó
martes, 16 de febrero de 2010
jueves, 4 de febrero de 2010
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Ha sido después de esa clase de las matrices de Gauss
debajo el cielo colonizado por el ojo de Brahe que he tenido la revelación conspicua:
no hay nada mas digno que el polvo.
particŭlas infinitas adormecidas sobre el techo, el pecho, el escritorio, mis defectos;
ejercito de me[re]cedoras canicas del viajar estatico,
las poseedoras de mi sol[edad]
de mi propiedad
de mi subversión interna.
Solo el polvo sabe mi costumbre de hacer mariposas con pétalos de rosa y acomodarlas en un cajón,
la mugre conoce hasta la saciedad las infinitas minas partidas que arrojo como misiles luego de escribir y acomodar las letras inserviblemente,
etéreas partículas de sol sucio se esparcen por el suelo, entre los dedos de los pies, el frio y la falta de una ventana con vidrio.
Necesita uno mas que eso para saber que el polvo es el cielo precipitándose al rostro del suelo?
No.Para eso esta la muerte, para pulverizarse y besarle la frente al caelum
Del monte Helicón
debajo el cielo colonizado por el ojo de Brahe que he tenido la revelación conspicua:
no hay nada mas digno que el polvo.
particŭlas infinitas adormecidas sobre el techo, el pecho, el escritorio, mis defectos;
ejercito de me[re]cedoras canicas del viajar estatico,
las poseedoras de mi sol[edad]
de mi propiedad
de mi subversión interna.
Solo el polvo sabe mi costumbre de hacer mariposas con pétalos de rosa y acomodarlas en un cajón,
la mugre conoce hasta la saciedad las infinitas minas partidas que arrojo como misiles luego de escribir y acomodar las letras inserviblemente,
etéreas partículas de sol sucio se esparcen por el suelo, entre los dedos de los pies, el frio y la falta de una ventana con vidrio.
Necesita uno mas que eso para saber que el polvo es el cielo precipitándose al rostro del suelo?
No.Para eso esta la muerte, para pulverizarse y besarle la frente al caelum
Del monte Helicón
domingo, 13 de diciembre de 2009
0 2366 0
esculcar míseramente la memoria para canjear un recuerdo por una sonrisa,
disecar las miradas y entronar las poesías,
pero yo pondré a la venta tus quejidos,
los lacrimales resecos y la esperanza tardía.
Dirías entonces que soy malo? un criminal suelto?
Oh no.Es solo mi obsesión por el sentimiento puro.
Tanto como me odias es como yo te quiero.
Serás entonces un frenesí de gritos en melodía,
mi crónica amorosa de los cuerpos congelados.
Con suerte serás la inauguración de mi album de fotos vacías,
sin recortes, historias rojas, tu y yo amada mía
disecar las miradas y entronar las poesías,
pero yo pondré a la venta tus quejidos,
los lacrimales resecos y la esperanza tardía.
Dirías entonces que soy malo? un criminal suelto?
Oh no.Es solo mi obsesión por el sentimiento puro.
Tanto como me odias es como yo te quiero.
Serás entonces un frenesí de gritos en melodía,
mi crónica amorosa de los cuerpos congelados.
Con suerte serás la inauguración de mi album de fotos vacías,
sin recortes, historias rojas, tu y yo amada mía
martes, 8 de diciembre de 2009
sábado, 7 de noviembre de 2009
0 4277 0
.Des.ayuna el oasis de su sueño distendido:
una suerte de espasmo muscular, de sonrisa fingida, caduca.
Hay frío, un poco por la humedad del cuarto de al lado y el encierro perpetuo,
lo demás es culpa del incienso barato, de la espiritualidad en forma de Bacanales,
aquí donde las coordenadas son filas de colores, y las comas son sillas para el aliento
la cúbica estancia viene a ser en un diagrama de venn la intersección del mundo
un dinámo cyborg de la felicidad inmundicia
el café es un confeti de ignorancia
y la vajilla una excusa derruída.
.En el centro del salón florece un busto al tiempo-paloma
con el cielo rozando la mirada erecta, casi placentera del dios de la nada,
de la nada en silencio.
El segundo es un pulso cromático danzando en semicírculos completamente rectos
alineando la impotencia concedida a cada cada esfuerzo,
un suspiro inerte, desvaído.
.entonces Alea prepara te, y sucede como antes,
como siempre,
como nunca desde que la distancia es un resorte tensionante del sentimiento y la única música audible es la de los dragones bruñidos,
y las rodillas sólo se calientan cuando el café se derrama entre las piermas
y los ojos son hamacas de sílabas no pronunciadas.
Desde que el sujeto es el marco del cuadro y en el cuadro solo habitan los agujeros negros
