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El sonido lacera mis oídos, las notas mas suaves agrietan mi alma, derriten mi piel.Permanezco suspendida en el extásis del frío, del silencio entre sonidos, de las cromaticidades adversas.
Se acumulan en montañas las burbujas de tu aliento, la pesadez del arpegio, los besos de limón, la finura del suelo.Ya no distingo los sabores de las constelaciones del cielo, viajo a un mundo de cristales disparejos, de arquitecturas no domadas, de libertades salvajes, sin respiro ni arrepentimiento.Un mosaico de vidas paralelas.De caminos y de encuentros

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Me gustan esas tardes de sol, cuando el torso de los árboles se define entre ocre y café pálido y a través de los bordes de las hojas se vislumbra algo del cielo mismo.
Me gusta caerme desde el fondo hacia afuera y sentir un colchón de grosellas, untarme de arena los pies, de miel mi lengua. Deslizar despacito el silencio del sol y comerme las redondas que del universo cuelgan.
Me gusta pescar lontananzas y quijotes derruídos. Construir sus historias. Ver con sus oídos. Cimentar la esperanza. El segundo nombre perdido.

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A diario Aurora barre el suelo pisado. Es gris, rugoso, opaco,trite,húmedo,algo seco. Cuando la luz entra por la única ventana de la habitación, en el mismo momento en que el viento corre la sabana que hace el papel de cortina, los cristales del piso se iluminan. No son más de dos segundos, a lo mucho una milésima en los que alfombran la rusticidad del suelo, le llenan de perlas, de espuma de oro, de cristales ínfimos, de tímida belleza.Auscultan profundos los destellos y su rareza.
Cuando el viento entra desde el noreste, y hace silbar las hilachas de una sábana, el suelo se sacude, la realidad se destapa, admite su paralelo, muestra su otra cara. Es por eso que a mí me gusta cuando el sol toca la ventana, y se mete entre mis dedos, y trastoca mi alma.
Y sonrío ante su juego, el juego de unas hilachas.

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Imagino la vida como una máquina, simple, esférica,maleable,tierna.Con dos palancas de oro puro, con un pistón de corazón;nervios alineados como los del pentagrama y notas que se escriben como el número que es color.La vida se mueve por efectos de la voluntad, por motivos y razones, y una mezcla de las dos.Es una pelota roja que responde al cosquilleo del viento ,a los bucles del cielo,las astillas en el suelo, la vacuidad y el sentimiento.
Aún maquinando la trayectoria de la pelota, la mecánica del movimiento puede violar todas las leyes , inventar las caídas al cielo, la elevación al suelo.
Al igual que los aviones , la roja esfera tiene piloto automático, la opción predeterminada, la del no escoger.Una que enaltece la diferencia y deja con la cabeza gacha a sus electores.Parecida al instalar de forma automatica un archivo ejecutable al computador; añade a lo esencial basura, adorna de bagatelas la esencia misma.

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El árbol agita las ramas.Miro.
-Silencio
El olor de pino alborota mis alergia, mis ojos lloran.Es esa sensación de aire frío en el pecho, de escozor en los pulmones.Acá debajo, atrapada entre dos mundos aprendí a contar el tiempo en la escala de sus olores , en las pistas táctiles de la visión.
Dije atrapada, no aplastada, finalmente yo vuelo hacia donde quiero